Semanário

Passou mais uma semana comigo soterrado em trabalho. De manhã não apetece sair da cama e os -10 graus e a neve intensa não ajudam. À noite caio no sofá e devoro séries de televisão com o jantar. Comprei meio quilo de carne de porco. Durou três refeições. A melhor foi a primeira, em que afoguei tudo num molho tailandês de tamarindo e amendoim.
Por causa do frio e da neve tenho ido de autocarro para o emprego, em vez de andar. Não gosto e o preço dos bilhetes aumentou outra vez.
Tenho de lavar o meu cachecol. Tenho outro mas não é tão fofinho como o que tenho usado todos os dias.
Estou a trabalhar este fim de semana também. Os dias começam a confundir-se. O resto do mês não prevê melhoras. Não é mau de todo, desaparecer nesta febre laboral. É bom colher os resultados. Pena que eu sinta o processo como uma construção solitária num mar de gente.

podia ser um poema, mas não é

Continua a nevar.
Os dias são quase todos iguais.
Há pequenas alegrias.

it was the mambo talking...

HELL FEATURING BRYAN FERRY 'U CAN DANCE' from Gigolo Records on Vimeo.

disco de ouro

Os Shearwater têm um disco novo e é tão brilhante como o anterior "Rooks".

Pintor de Domingo

as crises

Ao almoço, um colega no emprego pergunta-me como vai a crise em Portugal (como se eu soubesse!). Eu desvio a conversa para a crise na Venezuela, porque é muito pior do que em Portugal e me sinto mais à vontade para dissertar sobre coisas de que sei ainda menos. Ele também faz bom uso da sua ignorância e fala sobre a crise na Noruega (ele é escocês).
E depois, quando nos focamos em coisas mais práticas, como o trabalho que temos para fazer, tropeçamos num exemplo do nosso microcosmos em que a crise se poderia evitar se ao menos as pessoas fizessem o seu trabalho, tivessem uma consciência do dever. É talvez uma solução que se poderia aplicar a muitas crises em variadas escalas.

Branco de neve

Nunca tinha reparado que as palavras "neve" e "nevoeiro" eram tão semelhantes ate me encontrar (perder) completamente rodeado de branco.

Ouça lá, ó senhor cérebro...

Passei duas semanas em casa a recuperar de uma operação ao nariz.
(Descobri que não se pode dizer a ninguém que se fez uma operação ao nariz sem uma explicação mais detalhada, caso contrário julgam logo que o fomos pôr igual ao do Michael Jackson. Esclareço portanto que a minha penca continua na mesma grande e judaica, foi apenas uma correcção de desvio do septo.)

Julguei que duas semanas iam finalmente dar-me tempo de escrever umas coisinhas, desenferrujar a escrita, abrir as comportas da inspiração. Era desta que eu ia acabar o tal romance que parou a meio caminho e nunca mais se mexeu. Mas não.

Afinal andei só a gemer pela casa, não de dores (ah, belas drogas!) mas de um desconforto geral que não me deixava pregar olho mais de uns minutos seguidos. Um verdadeiro filme de zombie e eu como protagonista.

Ontem, mais capacitado cerebralmente, pregunto-me se não andarei a exagerar no saltitar de línguas. Passo os dias a ler e a falar inglês e norueguês. Dou por mim a sonhar em inglês, a contar as quantas conchas de sopa ponho no prato em norueguês...

Olho para este blog e torna-se óbvio como ando a descurar o meu exercício do Português escrito. Se a minha língua já tropeça nos dentes quando o falo, quando escrevo, é quase penoso andar à pesca no cérebro da palavra certa.

Tomo uma resolução de ano novo em Fevereiro: vou escrever mais aqui. É verdade que não tenho muito para dizer, mas pronto, é um pequeno esforço que só me pode fazer bem.

Ter um galo de barcelos em cima do frigorífico ou ouvir a Amália não é exercício suficiente de portuguesice. Estando longe percebemos como a língua nos condiciona os processos mentais. E eu estou a ficar, não exactamente ferrugento, mas lamacento. Consigo ser espirituoso com frases que misturam 3 linguas mas só tenho um par de amigos que me percebe. É um desperdício. Portanto um pequeno esforço, sr. cérebro, e pense em português, s.f.f.

Aquelas coisinhas que irritam

Já estamos habituados a tanta discriminação e estupidez em doses cavalares que julgamos que já temos a pele dura. Depois basta um grãozinho de areia e a irritação que cresce dentro de uma pessoa dá vontade de ir pôr uma bomba nalgum sítio ou pelo menos descobrir quem foram os idiotas que tiveram a ideia e cobri-los de sopapos.
Porque é que traduzem o título do filme "A single man" por "Um homem singular" em vez de "Um homem solteiro"?!! É precisamente o título que coloca o filme numa dimensão de mensagem gay activista. Porquê o medo? O raio da lei já foi aprovada e tudo! E sinceramente, aquele "singular" é insultuosamente discriminante.



A propósito, o filme é lindo e estreia em Portugal dia 18 de Fevereiro.